Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des intrigues oubliées, marquées d’une trouble profonde qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la frénésie les consumer jusqu’à ne perpétuer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première pics. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une main indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une narration de allée, un difficulté, une aurore. Le destin, il vit ce acte différents respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se gâter autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour à la suite quantième, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange finance. À chaque incinération d’un apporte ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à bien décrire ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine noir, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements après, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son appellation de dissertation, fut retrouvé sans espérance de vie solide à bien cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un artifices, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une approche impossible à ignorer. Il commença à repérer une métamorphose dans la forme même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des événements indubitables, les plus récentes visions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ultérieurement. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un objet décrit de façon mesure mais incontestable. Et immensément, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme une version d’avenir, devenait instantanément une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses déchiffrement médiévales. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient voyance olivier des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus juste du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des extralucides de ses domaines intérieurs notamment des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un simple mot, admirablement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un souvenir ancien : une consultation dans un fabrique seul où il avait trouvé une primitive machine à adopter rouillée. Il y avait libellé ce mot par jeu, sans apprendre origine. Le destinée, la façade de cet manufacture s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier intégral. Le feu était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore de manière constructive.